Archivo de la categoría: Letras

La firma del opa – Divididos

Divididos2 

Se han gastado a cuenta
todos los millones
libras esterlinas
francos, patacones
5000 torinos
kartings y mercedes
pisos en Manhatan
quintas en olivos
Dejo manuscritos
sin un testamento
40 poemas
no se cuantos nietos
Con tanto alboroto
no se dieron cuenta
cientos laburando
y uno solo en fiesta
y todo porque
y todo porque
y todo porque
por la firma del opa.

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El Embudo (Homenaje a la Patagonia)

(Enviado por Ana)

El Embudo (Homenaje a la Patagonia)

de León Gieco

Gieco

Venga m’ hijo hoy le he de hablar de un tema tan cotidiano, que ni usted ni
sus hermanos se han detenido a pensar y
eso es por costumbre nomás, por haber nacido aquí, por venir de una raíz
marginada de hace tiempo y
contemplando en silencio lo que pasa en el país.

Tal vez nunca meditó que usted con esa dos manos asiste a pagos lejanos,
dándole
luz y calor, que también mueve el motor, que anda el cielo y anda el mar o
autopistas
de ciudad y las comunicaciones, sin saber por qué razones nada viene y todo
va.

Fíjese en el caño aquel , es el famoso oleoducto por donde se van los
frutos, como quien dice a granel. Le costará
comprender por qué este petróleo nuestro lo industrializan tan lejos y el
subproducto después vuelve a su tierra
otra vez, sabe Dios por que manejos.

Nuestro gas es entubado en caños de alta presión que llevan calefacción para
entibiar otros pagos no se me quede
asombrado si le digo que en el gas van muchas cositas más, con variadas
propiedades, que enriquecen otros lares y
empobrecen los de acá.

Y los parques nacionales parecieran extranjeros porque ahí somos forasteros
los nativos y locales y en sus bosques
colosales , sucede que en ocaciones se convierten en tizones los leños que
nadie saca y andan con bosta de vaca, en
los ranchos los fogones.

Y aquellas torres en fila, sujetando el cablerío, se llevan de nuestro ríos
lo mejor de la energía, no es una ocurrencia
mía, ni lo quiero avergonzar, pero póngase a pensar que pasaría si nos
dieran, por todo lo que se llevan, lo justito y
nada más.

Seguimos siendo colonia de la gallina de arriba, federalismo mentira, desde
que tengo memoria. Allá se inventa la
historia, aquí se escribe con sangre, mas vienen de tarde en tarde, en
vísperas de elecciones a prometer soluciones
que ya no engrupen a nadie.

No hablemos de agua pesada, regalías minerales, nada viene, todo sale,
estrujando la ordeñada. La cuestión está
estudiada para dejarnos de luto, usando cualquier conducto se llevan hasta
la tierra, si nuestro sudor sirviera ya
habría algún sudoructo.

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Hit me (gimme tha power II), Molotov

Sólo hay que cambiar las palabras México por Argentina (o cualquier otro de la Región) para encontrarnos con otra muestra de la decadencia Latinoamericana. 

Hit me (gimme tha power II), Molotov

Cuando era chico quería ser como superman
pero ahora ya quiero ser un diputado del PAN
o del PRI o del PRD
o cualquier cosa que tenga un poco de poder
quiero convertirme en músico político
y construirle un piso al periferico
quiero acabar con el tráfico
tengo que entrar en la historia de México
y luego miro al pecero que va medio pedo
jugando carreras con los pasajeros
pero el tiene que pasar primero
sin luces sin frenos junto al patrullero
aunque no sepa leer
no sepa hablar
el es el que te brinda la seguridad
asi lo tienes que respetar
porque el representa nuestra autoridad

(Coro)
So you think you´re gonna hit me
but now we´re gonna hit you back

Te metera en el bolsillo una sustancia ilegal
y te va a consignar al poder judicial
y ahí seguro que te ira muy mal
porque te haran cocowash con agua mineral
porque en ti creiamos todos los mexicanos
te dimos trabajo pagado y honrado
te dimos un arma para cuidarnos
y el arma que usas la usas para robarnos
y aunque quieras quejarte con papa gobierno
les pides ayuda y te mandan al infierno
porque tendremos que tirar buen pedo
solo te van a dar atole con el dedo
y en la fila del departamento de quejas
toparas con un mar de secretarias pendejas
el siguiente en la fila y asi te la pelas
pero el bono sexenal nunca se traspapela

(Coro)

México solidario acabo a los tiranos
sin la necesidad de ensuciarnos las manos
no podemos pedir resultado inmediato
de un legado de 75 años
todos unidos pedimos un cambio
piedra sobre piedra y peldaño a peldaño
solo poder expresarnos es palaba de honor
de nuestro jefe de estado
te arrepentiras de todo lo que trabajas
se te ira la mitad de todo lo que tu ganas
manteniendo los puestos de copias piratas
que no pagan impuestos pero son más baratas
veo una fuerte campaña de tele y de radio
promoviendo la union entre los ciudadanos
mensaje de un pueblo libre y soberano
IGUAL QUE TU MOLOTOV TAMBIEN ES MEXICANO!!!!!

(Nos quieren pegar pegar)
So you think you´re gonna hit me
(y nos la van a pagar)
but now we´re gonna hit you back

 

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Frijolero, Molotov

Frijolero 

ya estoy hasta la madre
de que me pongan sombrero,
escucha entonces cuando digo:
No me llames frijolero.

Y aunque exista algún respeto,
y no metamos las narices.
Nunca inflamos la moneda,
haciendo guerra a otros países.

Te pagamos con petróleo
o intereses, nuestra deuda.
Mientras tanto no sabemos
quién se queda con la feria.

Aunque nos hagan la fama
de que somos vendedores.
De la droga que sembramos,
ustedes son consumidores.

Don´t call me gringo,
You fuckin´ beaner.
Stay on your side
of that goddamn river.
Don´t call me gringo,
You beaner.

No me llames beaner,
Mr. Puñetero.
Te sacaré un susto
por racista y culero.
No me llames frijolero,
Pinche gringo puñetero.
(Chingao’)

Now I wish I had a dime
for every single time
I´ve gotten stared down
for being in the wrong side of town.

And a rich man I´d be
if I had that kind of chips.
Lately I wanna smack the mouths
of these racists.

Podrás imaginarte desde afuera,
ser un Mexicano cruzando la frontera,
pensando en tu familia mientras que pasas,
dejando todo lo que tú conoces atrás.

tuvieras tú que esquivar las balas
de unos cuantos gringos rancheros.
¿Les seguirás diciendo: “good for nothing wetback”
si tuvieras tú que empezar de cero?

Now why don´t you look down
to where your feet is planted.
That U.S. soil that makes you take shit for granted.
If not for Santa Ana, just to let you know
that where your feet are planted would be Mexico.
¡Correcto!

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Imagine, John Lennon

Lennon 

Imagina que no existe el Cielo
es fácil si lo intentas
sin el Infierno debajo nuestro
arriba nuestro, solo el cielo
Imagina a toda la gente
viviendo el hoy…
Imagina que no hay países
no es difícil de hacer
nadie por quien matar o morir
ni tampoco religión
imagina a toda la gente
viviendo la vida en paz…

Puedes decir que soy un soñador
pero no soy el único
espero que algún día te unas a nosotros
y el mundo vivirá como uno

Imagina que no hay posesiones
quisiera saber si puedes
sin necesidad de gula o hambre
una hermandad de hombres
imagínate a toda la gente
compartiendo el mundo

Puedes decir que soy un soñador
pero no soy el único
espero que algún día te unas a nosotros
y el mundo vivirá como uno

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Cambalache, Enrique Santos Discépolo (enviado por Joaquin)

Enrique Santos Discépolo 

Que el mundo fue y será
una porquería, ya lo sé.
En el quinientos seis
y en el dos mil, también;
Que siempre ha habido chorros,
maquiavelos y estafaos,
contentos y amargaos, …

barones y dublés.
Pero que el siglo veinte
es un despliegue
de maldá insolente,
ya no hay quien lo niegue.
Vivimos revolcaos en un merengue
y en el mismo lodo
todos manoseaos.

Hoy resulta que es lo mismo
ser derecho que traidor,
ignorante, sabio, chorro
generoso o estafador…
¡Todo es igual!
¡Nada es mejor!
Lo mismo un burro que un gran profesor.
No hay aplazaos ni escalafón,
los ignorantes nos han igualao.
Si uno vive en la impostura
y otro roba en su ambición,
da lo mismo que sea cura,
colchonero, Rey de Bastos,
caradura o polizón.

¡Que falta de respeto,
qué atropello a larazón!
cualquiera es un señor,
cualquiera es un ladrón…
Mezclao con Stravisky
va Don Bosco y La Mignon,
Don Chicho y Napoleón,
Carnera y San Martín…
Igual que en la vidriera
irrespetuosa
de los cambalaches
se ha mezclao la vida,
y herida por un sable sin remache
ves llorar la Biblia
junto al calefón.

Siglo veinte, cambalache
problemático y febril…
El que no llora no mama
y el que no afana es un gil.
¡Dale, nomás…!
¡Dale, que va…!
¡Que allá en el Horno
nos vamo´a encontrar…!
No pienses más; sentate a un lao,
que a nadie importa si naciste honrao…
Es lo mismo el que labura
noche y día como un buey,
que el que vive de los otros,
que el que mata, que el que cura,
o está fuera de la ley.

Si cambiamos en la letra “siglo veinte” por “siglo vintiuno”, nos damos cuenta que nada ha cambiado.

Difícil será enderzar el rumbo de la Argentina si esta descripción arrabalera nos pinta de cuerpo entero.

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En un extracto de “Amused to Death” (de Roger Waters)

Amused to Death
And when they found our shadows
Grouped ‘round the TV sets
They ran down every lead
They repeated every test
They checked out all the data on their lists
And then, the alien anthropologists
Admitted they were still perplexed
But on eliminating every other reason
For our sad demise
They logged the only explanation left
This species has amused itself to death

Y cuando ellos encontraron nuestras sombras
Agrupadas alrededor de los aparatos de TV
Ellos agotaron todas las pistas
Ellos repitieron cada prueba
Ellos revisaron cada dato en sus litados
Y entonces, el alien antropólogo
Admitió que ellos aun estaban perplejos
Pero eliminando toda otra razón
Para nuestra triste final
Ellos arribaron a la única explicación restante
Esta especie se ha entretenido hasta la muerte

¿Nos estamos entreteniendo hasta morir?
¿O pensamos matarnos de entretenimiento?

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